La chispa extraña sólo deviene hoguera si prende en leña familiar.
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Sólo tras mucho convocarla oníricamente comparece la presencia real.
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De poco sirve tensar la cuerda si ésta no vibra.
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La carne que no ensueña acaba convertida en insípida mojama: sin agua, sin luz, pura evidencia animal que no por mucho durar te lleva más arriba.
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Expongo en mis paredes los sueños que materialicé como si fuesen cráneos de fieras que ya ni pueden morder ni atemorizarme.
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Perdida la inmediatez de la quimera, deambulo distraído por los arrabales describiendo enormes rodeos. Un sol confuso desorienta todos mis pasos, mientras intuyo la senda que desemboque de nuevo en mi destino. Soy el humilde peregrino de las plenitudes perdidas, el vagabundo a la greña de lo que pudo ser, fue y se fue
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Gallináceo se vuelve el vuelo del ave que no da con las corrientes de aire que le hagan planear.
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El sismólogo depende de las sacudidas de la tierra como el agricultor de las variaciones meteorológicas, a las que ambos contemplan con una mezcla de esperanza y temor. El escritor de diarios no puede dejar de sentir una densa empatía por ambos.
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Estrujando un limón exangüe, trato de apurar las últimas gotas ácidas antes de inclinarme por los sabores dulces, salados y picantes.
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La luz común desgarra las neblinas particulares, sin las cuales pierde sentido incluso el distinguir entre público y privado, onírico y real.
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Las restricciones le devuelven su sabor a la excepción la cual, elevada a rango de ley, se volvió insípida.
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Se felicita el canto rodado de haber perdido las aristas que le impedían circular (aun al precio de alisarse).
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De tripas, corazón y de la mente desnuda, el orbe entero: no hay brida que sojuzgue a la imaginación desbocada.
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Se reconoce al amo y al esclavo porque éste especula con nociones ajenas.
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Alejandrinismo de la pasión: todo impulso arrancando de atrás.
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Te vuelves viejo cuando conviertes el hallazgo en constatación; la conquista, en pacto; los augurios, en puras reminiscencias.
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Lo que tú llamas apostilla, yo lo considero pústula, cicatriz, herida sellada.
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No basta con enunciar una verdad: hay que encarnarla.
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Dos fuerzas pugnan (el entusiasmo y la decepción) por seducir a nuestro esmero.
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Ni pena, ni gloria: un tenue des-contento, una satisfacción apenas blanda, un estar no estando que se llena y se vacía como un pulmón en el aire matinal.
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En distinto barco mi convicción, por un lado; mi embriaguez, por otro, yo navego o embarranco.
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De ser concebido hoy, al camaleón lo crearían con alas.
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La certidumbre que al vaquero le proporcionan las amplias praderas, se convierte en irrealidad tras la verja repintada.
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Jerarquía lateral: ante la embestida de la res, el creador es el único capote.
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Lo indeterminado proporciona techumbre al afán del corazón silvestre.
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Horizonte: máxima definición, cuya extrema lejanía libera las amarras indecisas de la inmediatez.
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Lo que salva al hombre se ubica en el centro, pero se conquista por los bordes.
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La excesiva precisión puede ser desleal para con el objeto amado.
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En el tubérculo se aúnan las virtudes que para sí ensueña el poeta aéreo: oscuridad, apego a la tierra y lealtad a la hinchada suculencia de la raíz.
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Quiero ser como Rubinstein, y tocar un vals como si fuese un nocturno.
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Pour Char, contre Char. ¿Cómo vais a oírme? Estoy tan cerca
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La música sólo cala cuando se aproxima al filo de lo inaudible.
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Cambié la pluma por el lápiz para poder enmendar mis errores de escritura y fue entonces cuando empecé a equivocarme.
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Esbozarse a vuelapluma para recapitular y, como reptil, pasarse lentamente a limpio.
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Lo que cuenta de lo escrito no es el timbre, ni la melodía, ni siquiera la tesitura, sino la densidad y amplitud de sus armónicos.
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Aspiro (inspiro) a una escritura tan íntima que acabe deviniendo impersonal, de todos y cada uno (espiro).
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Tras coronar el techo del mundo, al alpinista todas las escaleras le parecen de bajada.
De acuerdo: poco a poco se llega lejos pero se pierde la impresión de distancia (que es lo que nos sedujo a partir).
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La emoción inherente al descubrimiento es moralmente superior y, por ello, mucho más lícita a la euforia de la conquista, a la cual le falta en generosidad lo que le sobra en soberbia.
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No es cierto que valoremos más lo que nos exige un mayor esfuerzo: por el contrario, los dones gratuitos e injustificados, en su desproporción, nos arrebatan con una intensidad que ninguna inversión meditada lograría tan siquiera igualar. Y buena prueba de ello es constatar que las hormigas más laboriosas son propensas a jugarse el sueldo en el bingo.
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La aventura no es ganar, sino ponerse en juego.
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La (funesta) sospecha de que no son los libros, las sonatas, los árboles quienes guardan silencio, sino yo el que no presta la debida atención.
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Filacteria. Convivir con la propia esencia en estricto secreto, abstenerse de ostentar. Vivir absorbiendo luz y desprendiendo sombras, como un pulmón que sólo devuelve lo que le disgusta.
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Me resulta imposible percibir (como debiera) lo fugaz como inestable: será por mi profesión de esencialismo decidido pero, a mis ojos, todo cuanto existe una sola vez, persiste eternamente. Primer efecto colateral: mi seria dificultad para la nostalgia la cual, cuando hace acto de presencia, no lo es tanto de lo que se fue como de lo que aún resiste
vacío.
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Una curiosa forma de vivir mellado: perder las muelas de la masticación, pero conservar las piezas que permiten morder y desgarrar. ¿Tendré que conformarme con deglutir las vivencias enteras?
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Esta insensibilidad que me abruma (y que ni siquiera puedo percibir como tal sino en forma de deducción tras procesar sus síntomas sobre mi piel), este trombo que me impide circular, no sé si tiene su origen en mi separación del contexto o en mi completa inmersión en él.
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Y de súbido una extraña forma de euforia tamizada, un brío con sordina, como si alguien hubiese retirado la tapa y yo pudiera escaparme de la botella (espuma o aroma, vapor incorpóreo que reconquista el placer por la bravata y la excursión)
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Desempleado = no usado, preterido voluntariamente en un mundo atenazado por la utilidad y el rendimiento, mi resistencia a cualquier clase de ocupación se convierte en simbólico modo de rebelarme.
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Non serviam. Trasciendo las categorías laborales cruzándolas por dentro, supero las alambradas con mi desenvoltura ociosa.
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Para alcanzar el rango de personaje no me faltan argumentos: me falta la narración.
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No es que ahora escriba peor, es que me leo sin empatía.
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Una extraña pujanza (por lo gratuita y carante de motivación), una leve plétora que no tiene su base en nada concreto y, por ello mismo, se alza poderosa e incitante.
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Los colonizadores no servimos para defender las tierras ocupadas: nuestra forma de conservar lo ganado es asaltarlo continuamente con el espíritu de la primera vez.
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Para ver algo tengo que dejar de mirarlo durante un tiempo más o menos largo: de lo contrario, mis ojos se ciegan y se declaran incapaces de percibir una sola vez aquello que perciben continuamente.
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Vida adulta: la triste sensación de no sentirse desbordado por nada, o peor, la firma (e inconsciente) determinación de no serlo ya más.
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El auténtico espíritu senil es el que ya sólo reconoce: para él, todo son ecos.
Incido una y otra vez en un segmento muy preciso de mi memoria con el propósito de convertirlo en un hito físico del cerebro, en una más de sus múltiples circonvoluciones.
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Uno se acaba habituando a (e ignorando) la necedad, el vicio y los errores como al compás incansable de la propia respiración.
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El mismo placer que un día obtienes de la novedad, otro lo encuentras en la repetición. Insensato actuar con la mente puesta en tus reacciones.
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El espíritu aspira a la satisfacción, pero sueña en el fajín con el desbordamiento: su ansia es de muy otra especie.
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Si te hastía la vulgaridad de los instantes no es porque se repita demasiado, sino demasiado poco.
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Un placer es un dolor que, de tanto insistir, ha mutado en su contrario.
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Al aburrimiento hay que combatirlo, no con distracciones, sino con más y más aburrimiento.
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Pregúntale al orante: para él, cada nueva letanía es una letanía nueva, lo mismo de siempre es la absoluta innovación.
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Sólo quien ha cultivado su propio tedio con el ahínco que otros invierten en distraerse, logrará trascender la antinomia entre lo ligero y lo pesado, lo telúrico y lo celeste.
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El peor remedio para los males es contemporizar.
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Ante un síntoma de pesadumbre: más de lo mismo. Hasta que se convierta en radiante alegría.
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El denuedo mudo de hoy es la elocuente tersura de mañana.
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Concentrar-se en un área diminuta de lo real, cultivarla para que exude su infinita vastedad.
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Lo pequeño es enorme si lo miras muy de cerca. Lo grande se encoge cuando te invade la remota distancia del desapego.
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El tamaño del mundo coincide con la intensidad de tu atención.
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Mandala: la inmensidad reside en tu cuerpo limitado, el exterior con el que sueñas es el interior que deploras.
HAMBRE PARA HOY
No es irrelevante: vivir en una ciudad situada al borde del mar o de un río, ubicarse en una perspectiva donde las líneas confluyen a se proyectan hacia el exterior.
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Poéticamente analizado, resulta absurdo que sea la embarcación quien cargue con sus amarras.
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Siempre es preferible el aroma que desprende una barra de incienso al consumirse que depositar en el quemador de esencias una expectativa que, por si solo, éste no puede colmar.
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Purgatorio: un infierno sin llamas, un cielo privado de música. Un espacio sin espacio ni color. una espera, en calvario, una tarea mundana a la que se ha despojado de placeres en justa compensación.
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Lo que hace infinitamente tristes a las lágrimas de cocodrilo es que no empapan.
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Más importante aún que tener algo que explicar es contar con alguien a quien querer explicarlo.
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Hay un delicado modo experimental de proceder, tan íntimamente identificado con el objeto que se convierte por ello en teoría (Goethe).
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La chispa extraña sólo cunde en hoguera si prende en leña familiar.
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¿Cuánto tiempo se puede mantener mi espíritu onírico en el congelador sin convertirse en una croqueta más?
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La nociva jerarquía de la actualidad sobre otros espectros requiere que éstos se acomplejen y abandonen la escena.
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La carne que no ensueña acaba convertirsa en insípida mojama: sin agua, sin luz, pura evidencia que no por mucho perdurar te lleva más arriba.
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Expongo en mis paredes los sueños que materialicé, como si fuesen cráneos de fieras que ya no pueden morder ni atemorizarme.
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Sólo tras mucho convocarla oníricamente comparece la presencia real.
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Perdida la inmediatez de la quimera, vago por los arrabales describiendo enormes rodeos. Un sol confuso desorienta mis pasos, mientras intuyo la senda que desemboque al fin en mi destino. Soy el humilde peregrino de las plenitudes perdidas, el vagabundo a la greña de lo que pudo ser, fue y se fue
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Gallináceo se vuelve el vuelo del ave que no da con las corrientes de aire que le hagan planear.
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Como un fresco románico o una tabla gótica, mi vida se extiende sobre una superficie lisa y plana donde el punto de fuga inherente a la perspectiva queda excluido, ya no sólo de la pintura, sino incluso de la paleta del pintor.
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Cuando la decisión esencial se puede tomar en cualquier momento, acaba por retrasarse indefinidamente.
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El día en que por fin haga lo que tengo que hacer, tendré la sensación de que ya lo había hecho.
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Al igual que el pelícano, acumulo en el buche presencias e intuiciones que asimilaré tal vez mañana.
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De poco sirve tensar la cuerda si ésta no vibra.
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Lo virtual es hambre para hoy e indigencia para mañana.
Para ver algo, tengo que dejar de mirarlo durante un tiempo: de lo contrario, se ciegan mis ojos, incapaces de ver una sola vez lo que perciben continuamente.
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Vida adulta: la triste sensación de no sentirse desbordado por nada, o peor, la firme (e inconsciente) determinación de no serlo.
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El único anciano es el que ya sólo reconoce: para él, todo son ecos.
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Constatado con los años: todo lo que deseaste una vez (incluso distraídamente) se materializa mucho tiempo después, cuando ya te resulta indiferente, mientras que todo lo que perdiste regresa para extirparte la nostalgia que te inoculó en la carne y ahora se queda en la piel.
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Llegan los fríos, y necesito fumar, o quemar una barrita de incienso, o encender una vela. Es cerrar las ventanas y sentir ansia de humo, de vapor, de evanescencia inmaterial rodeándome de espejos.
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Machado en Soria. La apertura de los poros que te provocan los calores sólo cobran sentido cuando se llenan de frío.
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El estrechamiento de tus condiciones materiales (un cuarto diminuto, en un piso pequeño, sito en una ciudad claustrofóbica) sólo te azora en la medida en que tus emociones, pensamientos y utopías también se angostan.
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Soy hipersensible a mi hiposensibilidad, de modo que ya no sé si percibo demasiado o demasiado poco.
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Constato con agrado que (aún) no he perdido la agudeza olfativa como sí, con ello, retuviese una última baza, tal vez la única importante.
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Lo que enaltece la escritura son los sobreentendidos hasta el punto que, sin ellos, no hay gran diferencia entre leer y, por ejemplo, comer o ir de vientre.
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Una frase de la que no deduzco, por lo menos, otras diez: una frase frustrada.
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Si actualmente la literatura autobiográfica goza de una demanda creciente es porque el mundo objetivo nos parece cada vez más irreal.
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Incapaz de abrir un paréntesis en la elongada frase de mi vida: en términos gráficos, el único signo que admito es el punto y aparte.
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Lección moral: el agua estancada que no se pudre es la que permanece tapada, o sea, lejos del aire.
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Las estrellas brillan siempre: son tus legañas, que las nublan.
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Debo ir cuesta abajo, pues el paso de los días se acelera y el paisaje deviene más y más borroso
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Mejor aún que cubrirse tras una coraza es caminar sin ningún arma.
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La vida de la vida (el acto) contiene sólo la mitad de la historia: para consumarla, requerimos aún de la vida de la muerte (la otra mitad: nuestra desaparición).
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El éxtasis consiste en vivir medio muerto: obrar y saber a la vez, existir como si recordáramos (Rénard) en un presente completo y, aun así, ágil y dinámico.
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La rueda la ideó su creador, no mirando hacia afuera, sino a su propio interior liso, móvil y centrífugo.
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Guay con olvidar las evidencias, tras la excusa de que siempre están ahí: uno corre el riesgo de acabar tratando sólo con espectros.
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Lo obvio es la cuna, no la tumba de la verdad.
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El allá: un aquí descuidado.
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Como una aparición recibimos a lo ignoto que asoma por la puerta.
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El mejor método para limpiar una goma sucia es obligarle a borrar un folio en blanco.
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Contra Gracián. Antes cuerdo a solas que loco con todos.
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La reflexión es una modalidad perezosa de la proyección.
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Quien con cojos anda, al año cojea
y al cabo del tiempo, deja de caminar.
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Hacer el bien, y alegrarse: para Spinoza tampoco basta con actuar de acuerdo con la razón si detrás no le secundan las vísceras.
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Aspiro a la fruición, es decir, al total consentimiento.
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Nunca nos alejamos de un mal si no es para acercarnos a otro que, por lo menos, nos reporta algún beneficio.
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Muchos sueños hay que inyectarle a mi mente cartesiana para que empiece a ondular
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Fue emulando como llegué a ser original, y siendo congruente como me perdí a mí mismo.
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Los adultos procrean porque, aunque ya no encuentran modelos a imitar, no renuncian a la pulsión de brindarlos.
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Tiramos alguna que otra vez, y las demás somos empujados. Bueyes de un carro sin patrono, sufrimos la peor esclavitud: tomar una sola decisión y pagar por varios cientos.
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Un año en balde es un campo dormido: nadie conoce su secreto. Imposible averiguar si esconde semillas que empujan o polvo estéril.