De acuerdo: poco a poco se llega lejos pero se pierde la impresión de distancia (que es lo que nos sedujo a partir).
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La emoción inherente al descubrimiento es moralmente superior y, por ello, mucho más lícita a la euforia de la conquista, a la cual le falta en generosidad lo que le sobra en soberbia.
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No es cierto que valoremos más lo que nos exige un mayor esfuerzo: por el contrario, los dones gratuitos e injustificados, en su desproporción, nos arrebatan con una intensidad que ninguna inversión meditada lograría tan siquiera igualar. Y buena prueba de ello es constatar que las hormigas más laboriosas son propensas a jugarse el sueldo en el bingo.
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La aventura no es ganar, sino ponerse en juego.
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La (funesta) sospecha de que no son los libros, las sonatas, los árboles quienes guardan silencio, sino yo el que no presta la debida atención.
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Filacteria. Convivir con la propia esencia en estricto secreto, abstenerse de ostentar. Vivir absorbiendo luz y desprendiendo sombras, como un pulmón que sólo devuelve lo que le disgusta.
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Me resulta imposible percibir (como debiera) lo fugaz como inestable: será por mi profesión de esencialismo decidido pero, a mis ojos, todo cuanto existe una sola vez, persiste eternamente. Primer efecto colateral: mi seria dificultad para la nostalgia la cual, cuando hace acto de presencia, no lo es tanto de lo que se fue como de lo que aún resiste
vacío.
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Una curiosa forma de vivir mellado: perder las muelas de la masticación, pero conservar las piezas que permiten morder y desgarrar. ¿Tendré que conformarme con deglutir las vivencias enteras?
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Esta insensibilidad que me abruma (y que ni siquiera puedo percibir como tal sino en forma de deducción tras procesar sus síntomas sobre mi piel), este trombo que me impide circular, no sé si tiene su origen en mi separación del contexto o en mi completa inmersión en él.
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Y de súbido una extraña forma de euforia tamizada, un brío con sordina, como si alguien hubiese retirado la tapa y yo pudiera escaparme de la botella (espuma o aroma, vapor incorpóreo que reconquista el placer por la bravata y la excursión)
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Desempleado = no usado, preterido voluntariamente en un mundo atenazado por la utilidad y el rendimiento, mi resistencia a cualquier clase de ocupación se convierte en simbólico modo de rebelarme.
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Non serviam. Trasciendo las categorías laborales cruzándolas por dentro, supero las alambradas con mi desenvoltura ociosa.
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Para alcanzar el rango de personaje no me faltan argumentos: me falta la narración.
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No es que ahora escriba peor, es que me leo sin empatía.
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Una extraña pujanza (por lo gratuita y carante de motivación), una leve plétora que no tiene su base en nada concreto y, por ello mismo, se alza poderosa e incitante.
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Los colonizadores no servimos para defender las tierras ocupadas: nuestra forma de conservar lo ganado es asaltarlo continuamente con el espíritu de la primera vez.
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Para ver algo tengo que dejar de mirarlo durante un tiempo más o menos largo: de lo contrario, mis ojos se ciegan y se declaran incapaces de percibir una sola vez aquello que perciben continuamente.
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Vida adulta: la triste sensación de no sentirse desbordado por nada, o peor, la firma (e inconsciente) determinación de no serlo ya más.
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El auténtico espíritu senil es el que ya sólo reconoce: para él, todo son ecos.