Un cinturón de hielos gruesos ciñe y sujeta el perímetro de mi sueño: por un lado lo oprime y, por otro, le impide que se derrame y se licue bajo el azote del sol. Su integridad es una forma extraña de ausencia.
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Mientras el cuerpo se dispone a iniciar su periódica hibernación, busca su enésima primavera la sensibilidad: ella no admite el descanso, ignora la vía segura hacia la resurrección.
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No hay hilo para la aguja, ni hay aguja ni hay patrón. Tan sólo un bastidor esperando entre las brumas el aullido concertado con el sol.
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Sin gracia y sin condena. Ahíto de esperas, el postulante se devana el corazón en un infierno chiquito.
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Telas de araña: hilos sin composición, cepo tendido contra las alas del supremo inspirador.
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Un alba perdida, una nueva embarcación que abandona el muelle sin nadie dentro.
Escrito por JoséLuis a las 22 de Octubre 2004 a las 12:37 PM