Llevo mal lo de perder mi textura de esponja, o es su capacidad de absorción lo que añoro, ese beber que no asimila, esa ingestión que no entremezcla pero se aviene al dulce dictado de la coctelería, ya sabes, ese que reza: arrejunta y vencerás.
Llevo mal el haber alcanzado cierto punto de cocción, una estabilidad iónica que ya no avanza: tan sólo se complace en cierta clase de perseverancia inope, igual en lo aparente pero más ronca cada día que pasa.
Llevo mal el no ser llevado ya (por la ola insomne, por la corriente de aire caliente que asciende por el despeñadero), sino tener que portarme siempre: estandarte de un ejército al que abatió su propia resistencia, blasón de la última estirpe concebida sólo para admitir, no para ser admitida.
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La libertad es posterior a la condena: lo que la precede se asemeja más bien a un vacío, a una masa informe que no sabe si empieza o está acabando. Antes de la sentencia absolutoria apenas puede hablarse de inocencia, sólo de un tedio del que te arranca el veredicto la frase ambulatoria a la que debes tu actual estado de indeterminación, él sí responsable, él si real.
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Pues elegir perturba el equilibrio y entabla un campo de radiación negativa en torno al blanco, sea yo en lo sucesivo tan sólo el elegido, o lo que es mejor: el espejo de los votos con que el mundo (ese polo de inducción acelerada) cae sobre las cosas para darles su propia forma: la de él o la de ellas, en función estrictamente de su capacidad de resonancia.
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Los signos exteriores que precisas, los galardones a que aspira tu abstracta apetencia de qué, no son visibles: operan por una extraña propensión radial, desde el punto más lejano al centro hacia dentro (exactamente al revés de como creías, cuando te desenroscabas).
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La marca del aerolito sobre tu piel es como un cráter: abismal tan sólo si no lo llenas de agua.
Escrito por JoséLuis a las 6 de Julio 2004 a las 12:31 PM