"No es el crepúsculo: es la luz exterior, que se intensifica"
Un sinfín de pasillos
con miles de puestas a cada lado
y un solo movimiento propulsor:
¿dónde queda, entonces,
tu multiplicidad?
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La incógnita asume, en todo, cualquier valor: de aquí que todas las soluciones resulten siempre provisionales --pero la fórmula, no.
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Desorientación es la impresión subjetiva de lo perfectamente ubicado, pero en trance de volverse a desplazar.
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Lo fascinante no es de dónde venimos (por obvio) ni a dónde vamos (por especulativo), sino cómo y cuándo recorreremos (mensurable) el espacio real que separa ambas magnitudes anodinas.
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Somos dioses cuando engendramos y mendigos tras dar a luz: entretando, solo humanos.
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Únicamente el hambriento será saciado: sólo mana la fuente para el que proclama, claro y fuerte, toda su sed.
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De la neurona en que reposa
remotamente la impresión fenomenal,
yo he de encontrar la sinapsis.
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Desdichado terapeuta, con tus tumores / te extirpaste también la glándula del sueño.
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Los estilos se crean por afinidades involuntarias y se destruyen por manifiesta hostilidad--con lo que queda demostrada / la carga letal de la conciencia.
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No es el crepúsculo: es la luz exterior, que se intensifica.
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Mi reino es este mundo
que tapáis con vuestra presencia
no solicitada.
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¿Acabaré felicitándome por mis defectos--última constancia de lo que fui?
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El coágulo de sangre, recurrente, sólo es removido por un brutal sobreesfuerzo del corazón adormilado.
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Ya no resuena
mi voz en el valle
urbananizado.
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El billete caracoleaba por el fondo de la piscina, allí donde nadie fuera a perturbar su tranquilísima / reptación hiperconsciente.
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Las aguas más frías son las ignoran la costa de todos los concilios.
OTROS TEXTOS DEL AUTOR EN: http://www.sapiens.ya.com/joseluistrullo