Todos somos felinos aplastados por el extraplano deber de contradecirnos.
Los escarceos por el extrarradio duran lo que el tiempo necesario para integrarse en él (o, en su defecto, devorarlo): sea como fuere, poco para lo que ambicionábamos --una eternidad, quizás, de suspiro y vista en claro.
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Muere el futuro
sólo cuando dejamos de imaginarlo
con nosotros en su interior.
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Tras los años fundacionales (hechos a base de instantes privilegiados), llega la hora triste del mantenimiento --plagado de rutinas, reediciones y estrategias defensivas.
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A todas las infamias, convierte en montura ligera / la silla de quita y pon.
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Una intrincada maraña
de caminos se ha desplegado
tras caerse mi mapa al suelo:
las rutas, alteradas
por el golpetazo,
a sí mismas se han disuelto.
Sólo queda ante el viajero
la promesa de distancias--
el horizonte aciago
y la calma en retroceso.
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Nadie conoce la extensión real del pliego, pues es su condición permanecer / no del todo.
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Las últimas reses
pastan en la puerta del verano.
Aún es verde, la hierba tardía,
para el rumiante más rezagado.
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Como la propia marisma,
voy y vengo con la estación:
mi inconstancia es permanente.
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Incansablemente, los escarabajos
excavan una galería en el arenal:
la humedad, con ahínco van buscando.
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Los elementos son primordiales
para el hombre incidental: sólo en ellos
y por ellos reconoce su carácter esencial,
telúrica mente.
OTROS TEXTOS DEL AUTOR EN: http://www.sapiens.ya.com/joseluistrullo